La corteza del árbol
va cayendo poco a poco
y así la calle Tucumán toma otros colores
y los años que fueron susurran tintos,
escenas, matices, canciones, gentes....
¿Dónde son ahora,
que toda noche ya no es silencio,
que todo silencio trae noche?
Siempre somos pasado,
no hay piernas abiertas ni vanidades,
no hay verdades que parezcan,
ni un libro nivela una mesa.
Cenizas a esta hora,
horas de biromes,
hora de cerrarnos.
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